В Питере появляется солнце, но ты смотришь на него из окна, проделанного в твоей серой коробке. И кажется, что возможность выхода наружу - иллюзия, а солнце - издевательская шутка...
И цели у меня нет, и жизнь штука какая-то страшная.
И на самом деле да, маленькие промежуточные цели не помогут. Потому что сама идея наличия цели кажется мне... не работающей в этой реальности. То есть, я знаю, что смысла и глобальной цели быть не может, и вечности у меня нет, но мне кажется, что это все должно быть, а раз нет - то я ВСЕ ДЕЛАЮ НЕ ТАК.
Не, серьезно, десятое марта две тысячи пятнадцатого (до сих пор не умею правильно склонять числительные, кстати).

Как бы так принять этот хаос и успокоиться. (Смерть улыбается с намеком)